Karma Chapitre 6

Chapitre 6

5 ans, 11 mois, 18 jours, 8h26 avant ma mort.

_ Hey, ça t’arracherait les poils du cul de me dire bonjour ou je me le fous profond dans le derrière?  

Cette voix criarde façonnée par des années d’alcool et de cigares bon marché est celle de Mireille Bentuleski. 54 ans, des cheveux ondulés horriblement colorés, un physique maigrichon voir osseux, Mireille Bentuleski est tour à tour agent secret, analyste technico-tactique, caméra de surveillance, système anti-effraction ou alarme de sécurité.  Malgré toutes ces incroyables compétences, Mireille Bentuleski est aussi la concierge d’un immeuble situé au 211 rue Kaber. Elle y réside depuis plus de 36 ans.

Mon immeuble.  

Mireille Bentuleski est un petit bout de femme à fort caractère. Elle fonctionne avec quelques tics voir beaucoup de tocs et manque souvent de tact. A peu près 20 fois par jour, elle sort dans la rue pour «  jeter un coup d’œil » de façon totalement innocente. Durant le week end, elle choisit au hasard un interphone et y sonne pour «  vérifier le bien être des règles de vie en communauté ». Son rituel du matin est le même depuis son tout premier jour : distribuer le courrier en ayant étudié chaque expéditeur pendant de longues minutes. Mais le plus intéressant reste sa communication. Elle n’hésite jamais à informer les habitants de la situation présente.

_ Cradossez pas l’entrée ! J’ai passé la matinée à l’astiquer comme une pute de chez Michou! J’ai le derrière en feu à force de me pencher !

Jaime beaucoup Mireille.

Nous avons une singulière histoire elle et moi. Je la connais depuis une dizaine de vies. Je ne sais pas pourquoi exactement.  Nous nous croisons s’en cesse avec ce même rapport de franche camaraderie. Mireille n’a absolument pas conscience de cette relation. A chaque nouvelle existence, j’espère pouvoir retrouver cette collaboration. Mireille m’aide énormément. Sans le savoir, elle prépare minutieusement mon plan. Mireille est une chercheuse. Je n’ai jamais vu quelqu’un être aussi performante dans ce domaine. Elle déniche la moindre parcelle d’informations sur n’importe quel sujet. Elle prendra le temps nécessaire, peut être plusieurs années, mais elle trouvera des réponses. Un don qu’elle trimballe inexplicablement de vies en vies.

Il y’a 2 semaines j’ai demandé à Mireille un service. Rien de très compliqué. Rassembler le maximum d’informations sur Sabrina Demont…

15 jours d’attente et de questionnements sur celle qui ne cesse de me hanter. 15 jours à revivre les 15 secondes où je l’ai croisé. 15 jours à ne plus dormir, à m’alimenter du strict minimum, à laisser le temps suspendu. Un soupir. 15 jours à attendre des nouvelles de Mireille.

Jusqu’à ce matin.

_Salut Mireille ! Désolé, pas encore réveillé, les nuits sont un peu dures en ce moment.

_ Mon cul oui ! C’est autre chose qui est dur ! Tu crois que j’ai pas capté ton petit jeu ? T’as envie de copuler ! Je le sens comme mon petit neveu quand il tourne autour de sa cousine. Une connerie !

_ Heu oui c’est…, enfin cousin et cousine… c’est.

_ Nan tu captes rien. Elle est super moche la gamine. Puis elle ne sait pas aligner trois mots sans dire Lolo.

_ Lol ?

_ Ouais ce truc-là. Bref, tu vas aussi en faire une de mega de connerie…

_ Ah ? Non non je te rassure elle n’est pas moche !

_ Ouais enfin elle a réussi à te faire tourner le kiki !

_Mireille ! Il est à peine 8h30 !

_Arrête de pleurer ta mère. Rentre donc que je t’explique dans quoi tu viens de te fourrer…

Mireille n’attend pas la réponse. Elle me pousse de force dans son antre. Je connais parfaitement ce curieux petit studio de fond de cours. Mireille est fan de Johnny Halliday. Sa tapisserie a été spécialement réalisée sur mesure à partir des clichés d’un concert de 1977. Sa porte est ornée d’un casque de moto des années 70, son mobilier, du formica authentique de l’époque. Sa couette de lit, un portrait géant du chanteur. Tout chez Mireille respire Johnny. Sauf que.

_Tiens, tu connais pas la nouvelle ? Johnny va s’acheter une nouvelle villa aux states ! Quel con je te jure ! Foutre mon pognon dans une villa ! J’ai fait le calcul. Avec tout ce que je lui ai acheté cette année, je suis propriétaire d’au moins 0.02% de sa baraque. En gros, ça me fait une rangé de parpaings ! Tu te rends compte ! Mais quel con ! Il aurait pu offrir un bijou à Laetitia !

Mireille râle toujours après son idole.

Je m’installe dans un fauteuil en osier. Je regarde émerveillé tout cet univers qui me parait décalé avec la personnalité d’une gardienne à l’intelligence hors du commun.

_Tu ne devais pas arrêter définitivement Johnny ? La dernière fois tu voulais lui parler d’homme à homme…

_J’ai dit ça moi ? Quand est ce que j’ai dit ça ? J’ai jamais dit ça répond vigoureusement Mireille tout en ouvrant son frigo.

_Heu il y’a deux semaines je crois…

        _ Tu te trompes gamins, c’était pas moi ou alors dans tes rêves.  Et si c’est le cas t’as intérêt à m’expliquer ce que je foutais au milieu de tes fantasmes. Tu veux quoi ? une 16 ? de la despé ? J’ai de la triple de Maredsous si tu veux…

_ heu… un café. 

_Je répète : 16, despé, Maredsous…

_C’est le matin !

_Tu veux ton dossier ?

_Maredsous…

Mireille pose deux larges verres sur la table basse. Avec ses dents, elle décapsule facilement les deux bouteilles. Je connais son astuce. Je reste toujours épaté par sa technique. Le bruit de la mousse temporise quelque peu l’énergie de la gardienne. Elle ne dit plus un mot, savoure presque ce moment. Elle fouille dans une boite recouverte d’un vieux cuir, en ressort un cigare de taille moyenne et l’allume religieusement.

_T’en veux un ?

_ Je ne fume pas Mireille…

_Tu devrais, c’est bon pour la santé.

Sans rajouter plus de sarcasmes à sa remarque, elle se dirige vers son secrétaire, ouvre un tiroir et en sort un épais dossier. Elle le pose négligemment sur la table puis s’affale dans son sofa en allongeant les pieds.  Elle tire sur son cigare.  

_Voilà, tu as tout dedans.

Je saisis le graal. Je tremble. J’enlève nerveusement les élastiques. Je l’ouvre. Un tas de feuilles, des photos, une carte sd, une clé usb. J’hésite.

Mireille souffle une énorme bouffé. Elle me regarde. Un sourire de coin mêlé à de l’espièglerie. C’est Mireille qui a trouvé le moyen d’approcher Franck Demont. C’est encore elle qui a trouvé le club de boxe. C’est enfin elle qui a déniché les informations sur «  mademoiselle Demont ».

         _Vu ta réaction et vu le bordel que j’ai dû remuer pour trouver ce qui t’intéresse, c’est celle que tu cherchais depuis tout ce temps. J’aurais dû m’en douter. Ca ne pouvait être que ça… y’a toujours une histoire de cul quand un mec se décide à bouger…

Mireille est l’unique personne au monde à connaitre une partie de mon secret. Elle sait que je recherche ma muse.  Je lui ai inventé une petite histoire de princesse imaginée par un petit garçon. La seule qui pourrait faire battre son cœur. Un conte pour enfant qu’un adulte espère vivre. Et puis, sous ses airs de camionneur, Mireille est une grande romantique qui aime les belles histoires.

Je remercie mon amie du fond du cœur. Je remarque qu’elle tient un autre document plus fin entre ses doigts. Elle sent ma curiosité.  

         _Après Don juan. Regarde déjà ce que je t’ai déniché. La cerise à la fin. Même si j’aurais aimé que s’en soit une…

Je me penche sur le dossier.

Sabrina Demont. 33 ans. Documentaliste à la grande Bibliothèque nationale. Fille unique de Franck Demont. Mère décédée.

Parcours scolaire atypique. Première de classe mais rate curieusement les études supérieures.  Comportement rebelle pendant son adolescence sans être véritablement passée aux actes. Elle rencontre Hanz Gibson, un ultra activiste suédois, proche de certaines branches du radicalisme écologique. A ses côtés, elle s’engage pour l’ONG World Safe Beauty. Nombreuses actions et revendications divers. Arrêtée 3 fois pour désordre sur la voie public, fichée comme activiste. Sabrina est en première ligne d’une manifestation altermondialiste pendant le rassemblement du G8 à Rio. Elle est identifiée par les forces spéciales et mise en détention. Elle est jugée 6 mois après et écope de 3 années fermes. Son père intervient en toute discrétion pour la faire libérer. 1 an plus tard. Elle est soupçonnée  de détournement de fonds au profit de la nouvelle ONG montée par Hanz. Non-lieu pendant le procès. L’ombre de Franck Demont plane encore.

Plusieurs séjours à l’étranger pour diverses organisations. Elle rentre enfin en France et se pose chez sa mère, Stéphanie Demont. Celle-ci meurt la même année lors d’un séjour en thalassothérapie.  

Sabrina sombre. Alcoolisme. Substances illicites. Actes de vandalisme,  encore une fois couvert par… Franck Demont. 3 ans s’écoulent. Elle obtient miraculeusement un diplôme de documentaliste. Elle est embauchée à la bibliothèque nationale. Aucun poste n’était à pourvoir à ce moment-là.

Je saisi les documents un par un. Le tableau qui se dresse devant moi m’effraye complètement. Le visage de ma muse se décompose en de multiples facettes.

_Alors Roméo ? Toujours sous le charme me lance très sérieusement Mireille.  

Je ne sais quoi lui répondre. Je ne sais plus. L’effet de la découverte est un passage difficile lorsque je rencontre ma muse. Parfois je suis directement fasciné. Parfois je reste interloqué. Et parfois je fais plusieurs pas en arrière et je cours sans me retourner. Aujourd’hui, c’est une inconnue extrémiste et émotionnellement instable qui se présente à moi.

_ On a tous notre propre chemin. Ce n’est pas le verre qui est important. Mais l’eau qui est dedans.

_Du calme BHL, on n’est pas dans un cours de philo ici. T’es tombé amoureux d’une nana plus proche de l’explosion nucléaire que d’un pet de nouveau-né. Ton problème il est là. Mais bon, il y’a pire que la merde que tu snifes depuis 15 jours.

Mireille me tend le document qu’elle tenait précieusement. C’est une enveloppe kraft assez grande. Ce qui est enfermé à l’intérieur semble rigide. J’ouvre et je tire le contenu. Une radio d’hôpital. L’intérieur d’un corps. Des taches noires dessus. Elles s’étendent au niveau des poumons. Un cancer. Je regarde l’étiquette d’identification. Mon cerceau s’affole.

_IRM datant de l’année dernière. Elle est condamnée. Il lui reste 5 ans à vivre maximum. Elle refuse tout traitement. Je ne sais pas trop à quoi elle joue ta princesse, mais elle se laisse mourir. Elle se suicide. Je suis désolé pour toi gamin, t’as pas tiré la bonne cerise…

J’ai du mal à réaliser. L’euphorie qui m’a poussé à prendre un verre chez Johnny devient indigeste. Une remonté d’aigreur acide me traverse. Je respire difficilement. 5 ans. Rien d’autre. Mes jambes chancellent. Je dois agir et tout de suite. Je me lève rapidement. Je ne finis pas mon verre. Je prends soigneusement les documents.

_Comme à chaque fois Mireille, un grand merci. Tu es absolument extraordinaire.

_Mouais. J’en sais rien. Ce que je ne sais pas par contre, c’est ce que tu vas décider. Parce que de l’extraordinaire tu vas en avoir besoin, et certainement pas de ma cam à moi. Mais de la véritable.

Le silence. J’ai besoin de silence. D’être au calme complet pour réfléchir. Pourquoi ? Pourquoi encore un foutu problème improbable. Qu’ai-je raté dans mes précédentes vies pour devoir accomplir ce qui est impossible dans ce monde. Braver la mort. Une nouvelle fois. J’ai loupé un embranchement. Je ne comprends pas ce que j’ai pu ne pas voir. Je sors de chez mon amie sans même m’en apercevoir. Je longe la rue sans le comprendre. Il pleut. 5 ans.  Je ne pourrais jamais réussir à corriger sa carte karmique en si peu de temps. Je dois repenser tous les facteurs, tout ce que j’ai mis en place depuis le début de cette histoire. Il me faut de la tranquillité. Absolument. Le bruit de la rue m’agresse. Le clapotis des goutes m’insupporte. Je marche droit devant. Je me dirige vers le seul lieu qui me permet de tout visualiser. Un pub répondant au doux nom de Black Mulligan.

Une voiture me dépasse brusquement. Une berline aux  vitres teintées. Elle s’arrête subitement. Crissement de pneu. Une main se plaque violement sur mon visage. Une autre m’agrippe le bras fermement. La porte arrière du véhicule s’ouvre. Je suis balancé dedans…